路口，车流风驰电掣，人潮起起落落。

一个小火炉支起，上面架起一个圆嘟嘟的铁瓮，风箱呼哧呼哧。小火炉中火焰飞舞，火舌舔着黑黝黝的铁瓮，它在左右躲避，它在飞速旋转……终于，它脱离了灼热的火炉，一头扎进黑黢黢的麻袋口。一双生满老茧的手拿起一根铁棒，手脚并用，只听一声震耳欲聋的炸响，接着一阵白气升腾，一股米香弥漫……

繁华的城市街头已经难得见到这样的情景了。这个爆米花的男人似乎从三四十年前的童年记忆中穿越而来，带着“魔法”出现在我的面前，在冷风呼啸的冬日，我与他相遇。

我不由停住了脚步。

一切似曾相识。

一样的满面尘灰烟火色的男人，一样的骨节粗大灰突突的手，一样的炭炉，一样的铁瓮，一样的大米玉米爆米花，还有年糕片和豆子。

不同的是时间和空间。我已不是跟在哥哥身边的女孩，激动着雀跃着，围着冬日那一簇火光欢叫。旁边小伙伴排着队，拎着捧着大米小米玉米和豆子，准备来一场欢宴。

那是物质匮乏的年代，每一锅大米玉米投入铁瓮前，爆米花绽放前，男人会当面拿出一个纸包，捏几颗糖精进去。他哆哆嗦嗦吝啬的样子还会引起孩子们的公愤，因为那是爆米花甜蜜的源泉。现在不利健康的糖精早已经退出了食用调味剂的舞台，想起当年的情形真是令人感慨。

当“嘭”的一声响起，奇异的魔盒打开了，米花莹白圆润，如花绽放，香气四溢。满怀期待的我们放下捂住耳朵的手，欢呼雀跃着围了过去，大快朵颐。饱尝米花的甜香的我们是世间最幸福的人，我们的笑声是冬天最动听的声音。

身边聚集的人渐渐多了，有大人有小孩，有年轻的情侣，有牵着狗的老人。大家静静看着爆米花的男人忙碌，饶有趣味。

他坐在小马扎上，一手风箱，一手铁瓮，火光照亮了他的脸庞，沧桑的脸上是平静。没有吆喝，自顾忙着。旁边的三轮车已经破旧，上面摆着些塑料袋装的爆米花。有人问时，回答：四块一袋。陆续有人掏钱购买，或尝个新鲜，或是怀旧，钱币就扔在他脚边的铝制饭盒里，这也是个老物件了。当年上学上班要蒸饭带饭的人都人手一个呢！

一切自助，需要找钱的自己找。“我自己拿了，两袋八元，我给十元，我找回来两块哦！”更多的掏出手机，熟练地扫码付钱。“哦，哦！”他才抬头看一眼顾客，脸上有笑容。“袋口扎扎牢，漏气了就潮了，就不好吃了！”他不停叮咛。

有好奇的小孩马上打开塑料袋抓一把米花往嘴里塞：香、脆，好吃！再吃几口：不好吃，不甜，电影院的爆米花好吃多了！随着话语还有一声“呸”，孩子不是故意的，那是被玉米粒的一层皮卡住了喉咙，清嗓子呢。

大人有些尴尬，低声呵斥，拉着孩子走了。这爆米花原汁原味，没有糖精当然不甜，不，有玉米本身淡淡的质朴的甜香。可是现在这些在蜜罐里泡大的孩子怎么能品出来呢？

爆米花的男人又往炭炉里舀上一勺木炭，风箱一响，火星四射，再一响，火焰升腾，如红绸带飞舞。他来自哪里？今晚将栖息于何处？到底是什么让他坚持着这种已经渐行渐远的职业呢？我想问，终究没有开口。

我买了一袋爆玉米花回家，一路捧着那饱满和蓬松，沿途风景不再，最美的是手心里的暖。回家，灯下，举起一颗玉米花，有点黄、有点白，还带一点玉米粒的样子，上面的纹路真的像花，世上最朴素最美的花。

咀嚼回味间，我似乎闻到了时空隧道里久远的香，一本光阴的书徐徐翻开。